Ergonómiailag olyan precízek, hogy elfelejti, hogy vannak ujjai. Csak vág. Nem számít, hogy olyan kezed van-e, mint egy zongoristának, vagy olyannak, aki egész életében fát vágott, vagy akár olyannak, aki életében csak egy villát fogott. Ez az olló nem fog elítélni téged. Nem fognak elutasítani. Nem fognak elítélni azért, ahogyan a testüket tartod - elfogadnak téged, mintha a sajátjuk lennél. Ők az irodaszerek zen mesterei. Nem lennék meglepve, ha egyszer beszéltek volna. És aztán ott van az, amiért jöttél - a vágás. Az a legendás pillanat, amikor a lap elbúcsúzik önmagától. Ez nem egy egyszerű anyagmegosztás. Ez egy sebészeti beavatkozás a világ szerkezetébe. A papír nem szakad el. Nem tiltakozik. Úgy tűnik, hogy még nincs fogalma önmagáról. Levágatja a haját. Mintha ez lenne a küldetése. Mintha egész papírgyerekkorában arra várt volna, hogy megérintse az olló pengéje. Aztán az ellenállás legkisebb jele nélkül, a dac egyetlen szála nélkül kettéválik - pontosan, egyenesen, az eredeti forma iránti olyan tisztelettel, hogy az ember úgy érzi, mintha bekereteztetné a vágást. Nevetséges, de azon kaptam magam, hogy körülnézek a lakásomban egy olyan papír után, amelyet "le kell vágni". Régi számlák. Brosúrák. Megjegyzések. Bármi, aminek csak egy csipetnyi éle van, az új megszállottságom áldozatává válik. Kezdem azt hinni, hogy nem én vagyok az olló tulajdonosa. Én vagyok a kiválasztottjuk. Átvágnak rajtam. Furcsa, hogy egy ilyen egyszerű dolog mennyire meghatározónak tűnhet. Minden vágás úgy hangzik, mint egy néma "igen". Igen, erre szükség volt. Igen, ennek így kell lennie. És te, felfegyverkezve ezzel a furcsán feltűnésmentes fegyverrel, elvágtál. Nem kényszerből. De a tökéletes vágás örömére. Talán túl gyakran. De ki ítélkezhet? Ez az olló több mint egy szerszám. Ezek tapasztalatot jelentenek. Ezek rituálék. Ezek a precizitás manifesztumai.
